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Ismael, "El turco", mi hermano |
Hace unos pocos minutos un abrazo me unió por
segunda vez con Ricardo Salame, hermano de mi hermano Ismael, en un homenaje
que le brindaron sus compañeros del peronismo revolucionario.
Mi “paisano” tenía dos o tres años más que
yo, cuando cayó en desigual combate el 29 de septiembre de 1976, y ahora,
décadas después, este amigo con espaldas ya cargadas de militancia y y dolores,
lo recuerda intacto, inmaculado, con aquellos 29 jóvenes y heroicos años.
Es mi orgullosa obligación recordarlo, mantenerlo
con nosotros para las nuevas generaciones.
Lo hago con las mismas palabras que lo hice
en mi libro, “SECRETOS EN ROJO, un
militante entre dos siglos”. También, con la descripción de ese monumental
reconstructor de la historia del combate peronista, Roberto Baschetti, en el
suyo: “MILITANTES DEL PERONISMO
REVOLUCIONARIO. Uno por uno”.
Primero Roberto, como corresponde. Luego el
recorte de mi memoria.
“Negro”.
“Turco”. Nació en Tucumán en febrero de 1947. Ya en su adolescencia se
destacaba por el interés político y social que despertaba su pueblo, ese mismo
pueblo que en 1966 acababa de soportar un golpe asestado por la dictadura de
Juan Carlos Onganía, con el cierre de 11 ingenios azucareros tucumanos, y que
provocara la gran destrucción económica industrial, generadora del éxodo de
200.000 compatriotas, a las villas de emergencia del Gran Buenos Aires.
En
ese momento Ismael integraba la Juventud Peronista de la IIIª Zona y alimentado
por las lecturas del revisionismo histórico, fue parte de una generación que va
forjando una conciencia profundamente peronista y revolucionaria. Luego llega a
la universidad como estudiante en la Facultad de Derecho, es ahí donde se suma
al Integralismo y milita en el ambiente estudiantil, participando activamente
en los dos tucumanazos de 1969 y 1970.
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Baschetti: gran reconstructor de la memoria
peronista,traza la semblanza de Ismael, en "
Militantes del Peronismo Revolucionario" |
Para
todos sus compañeros, será un referente en la campaña del “Luche y Vuelve” y ya
en 1972 pasa a integrar la Mesa Nacional de Conducción de la Juventud
Peronista. Como máximo exponente de la Regional V de J.P. (Salta, Tucumán,
Jujuy), integra la comitiva que trae al General Perón de vuelta a la Patria,
luego de 17 años de injusto exilio. Destruido el sueño peronista de un excelente
tercer gobierno y luego de la muerte del líder (1974), Ismael profundiza aún
más su compromiso político; y será entonces un cuadro montonero, oficial
segundo de ese ejército popular que se fue forjando a la luz de las luchas
populares.
Cayó
combatiendo junto a otros cuatro compañeros (Alberto José Molinas Benuzzi, José
Carlos Coronel, Ignacio José Bertrán y Victoria Walsh) en el llamado combate de
Villa Luro sobre la calle Corro, el 29 de septiembre de 1976. Ellos cinco,
enfrentaron a 150 uniformados armados hasta los dientes. No se entregaron con
vida. Días después, en el frente de la casa, aún humeante por lo
sucedido, un grupo de milicianos escribió: “Aquí murieron cinco héroes
montoneros”.
Al
momento de su deceso era responsable nacional de las relaciones montoneras con
las Juventudes Políticas Argentinas. Precisamente ese cargo lo llevó a discutir
y confraternizar a la vez con otro “turco” al que apreciaba mucho,
(Alberto Nadra), éste de la Federación Juvenil Comunista (FJC-La Fede) quien le
ofreció sacarlo a Cuba ya que su situación y su seguridad se volvían
insostenibles. Agradeció el gesto, dijo que no podía y se quedó peleando en la
Argentina hasta su muerte.
Carta
para Ismael (Alberto Nadra)
“Turco” querido, perdona que
repita el apodo que se pegó a tu figura para siempre, y que en aquellas tardes
de la calle Agüero, charlábamos acerca de lo absurdo, y hasta cruel, que
nuestro abuelos y sus descendientes hayan sido “rebautizados” con la
nacionalidad de los invasores, los ocupantes de su Siria natal, donde
exterminaron a sangre y fuego a nuestras familias, toda en mi caso, cuando no
pudieron huir.
¿Sabés? Hay momentos como éste,
en que recuerdo tu sonrisa amplia, tus carcajadas, o tal vez esa mirada firme
que cerraba senderos de diálogo que sabias no podías transitar. Momentos en que
te imagino maduro y reflexivo, a veces chicanero y preguntón. Instantes en que
recuerdo que, entonces, teníamos varios años menos de todos los que
pasaron desde que te abatieron en lo que tus compañeros llamaron "El
combate de la calle Corro", en Villa Luro.
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En sus páginas, el recorte de su
imagen en mi memoria |
Allí, donde Vicky Walsh, gritó a
la jauría armada, esa que escondía su miedo tras una abrumadora superioridad en
número (150 efectivos frente a cinco combatientes) y poder de fuego. Les gritó
--en medio de los lanzagranadas y miles de municiones con que destruyeron la
casa-- sin duda pensando en los miles de compañeros secuestrados,
torturados, martirizados hasta la muerte: “Ustedes no nos matan, nosotros
elegimos morir”.
No
era parte de un “culto a la muerte” como dicen algunos que no habían nacido y
jamás podrán sentir lo que se sentía luego de la “primavera camporista”, el
gobierno del mismo Perón que acompañaste de vuelta en el avión desde Madrid, la
funesta gestión de Isabel, López Rega y la Triple A.
No, no era un culto a la muerte.
Fue la reivindicación victoriosa de la vida sobre la muerte que ELLOS, no
ustedes, representaban.
No quiero, pero necesito, o
debo, no lo sabría decir con claridad, recordar ese final, que alguien
describió con estas palabras: “… el 29 de septiembre de 1976, ya con el
golpe oligárquico militar en marcha para imponer un Estado terrorista y
genocida, se realiza una reunión de militantes montoneros quienes sufren una
emboscada: ese día mueren en el enfrentamiento que se conoce como el Combate de
la Calle Corro, los compañeros Ismael Salame, José Carlos Coronel, Eduardo Beltrán,
Victoria Walsh y Alberto Molina. Días después, en el frente de la casa aún
humeante del combate, un grupo de milicianos pintó: "Aquí murieron cinco
héroes montoneros".
¿Qué milagro en esos días
tempestuosos, terribles e irrepetibles hizo que pudiéramos saltar las
diferencias y abrazarnos como amigos? ¿Qué éramos “paisanos”?, ¿El casi
idéntico tono de piel?, ¿La sintonía fina para captar/nos las ironías?
¿Aquellas interminables jornadas en las que charlábamos, o discutíamos, acerca
del rumbo que debía tomar el movimiento de las Juventudes Políticas Argentinas?
Tal vez un poco de todo, y de algo indefinible que simplemente sucede.
No
me lo pregunto porque sí. Es que precisamente recuerdo un encuentro en una casa
“blindada” de la Fede, poco antes de tu caída en combate, cuando nos
despedimos con un abrazo, fuerte, casi premonitorio.
Ya
no tenías tu clásico bigote, ni la sonrisa fácil. Sin embargo acababas de
rechazar la oferta de la dirección de la Fede para sacarte esa misma noche, sin
moverte de la casa fortificada en la estábamos, rumbo a Cuba, pues nuestra
información decía que tu situación era insostenible. No podías, dijiste, y
diste una explicación que guardo para recordártela cuando nos
reencontremos, donde sea que ocurra.
Acaso
entonces algunas preguntas tendrán su respuesta, y te podré contar que en medio
de secuestros y asesinatos de mis propios camaradas, un 29 de septiembre, en la
oficina de Prensa Latina en Buenos Aires, cuando escribía el despacho con la
versión de la Télam dictatorial a la vista, sentí que ese momento, contigo mi
amigo, moría una parte irreemplazable de mi corazón.
Una
Olivetti, Lexicon 80, es testigo fiel.
Tu
compañero entonces, ahora y hasta que nos encontremos
Alberto
Nadra
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Abrazo postergado. Con Ricardo Salame, hermano de sangre
de mi hermano del alma |